他记不清楚这是第几了，咙涩得跟着了火似的，烟灰缸里好几个烟堆在一起。但他又了一，在这无所事事又令人恐惧的夜里，似乎只有尼古丁能让他暂时缓解五脏六腑的剧烈疼痛，只要一停下，这针扎

手指间无端一，他才惊觉手上的香烟已经燃尽，烧到了他手指上的肤。

隋唐一直保存着和安允的合影，那是一张很甜的照片，夹在一本安允赠送给他的席勒的《谋与情》里。照片中的隋唐二十，留着过肩长发，年轻、英俊，脸上洋溢着帅气又幸福的笑容，神明澈而闪亮。而他那时候的人安允得惊心动魄，立的廓和明媚的五官组合在一起教人移不开，如同一朵初时节绽放的，被情的雨滋浸透，散发着动人的馨香。

话模棱两可，却足够暧昧到引起最坏的遐想。

隋唐怎么会喜这么一个好像情绪都没有的假人？他到不解。

他也曾想过：得到这些的为什么就不是我呢？为什么就不能是我呢？

安允被他的态度镇住了。他以为大分人都会受不了关于自己另一半的这“轨暗示”。可前这个男人，没有发疯也没有声嘶力竭，没有不敢相信地痛哭，只是冷定地让他离开，甚至没有用上任何难听的词汇来骂他。

可今天看到安允本人，他就在想：是啊，凭什么会是我呢？我有什么能跟他比的？

隋唐的书房里有一面墙的书柜，其中有一个下层屉的角落里放着他们曾经写给对方的情书，都是用德文写的。但他用翻译件查过，满满都是烈无比的——“Ichliebedich，weiliiderskann，weilichdichliebenmu?，weildichliebenistmeinSein”，隋唐这样写给那个叫安允的男人，“我你，因为我什么都不懂，因为我必须你，因为你是我的存在”。

烟味腔中，无比辛辣苦涩。这是隋唐常的烟，味重又富有侵略，以至于去的时候，他的肺都在疼。

可他和隋唐之间却从未说过。

其实他不是不知。

他会为隋唐低，可他却觉得在这个男人的心里，自己或许永远也比不上那个从来都昂着颅的人。无关他了什么，无关他有多，只因为他不是那个人。

三十的安允，依然丽、、自信。隋唐一直就喜这样的，漂亮的脸、众的材和外放的格。

如果说安允是一朵盛放到糜丽的，那他就像是一株枯草。他苍白、冷淡、少言寡语，他是涸的、没有生趣的。天披着繁似锦的外衣来到之时，属于冬天的枯草，就该被除，扔到一旁。无人会再关心枯草的命运，仿佛这么不引人的东西生来就不获得关注的目光。

这些姚星澜都看到过。在和隋唐确立关系、住这个家里后，他都陆陆续续看到过。但他没有问，也没有多说。隋唐保留着这些过去的回忆无可厚非，每个人都有怀念的权利。

但下一刻，他却看到姚星澜抬起，神冷得令人发寒，语气也是毫不客气：“那你现在要在这里脱吗？脱光了等他回来？如果你不准备在这里脱，那就请你离开。”

果然，他听到姚星澜的呼都一滞。

说完，他绕过站在门的姚星澜，穿上鞋就离开了。

他走到姚星澜面前，嘴角扬起，凑到男人耳边低声说：“下午，在他办公室，我就脱过衣服了……”

但那又如何？骨再，打碎不就行了？

姚星澜在门站了很久，久到双到一酸麻，才动了动僵的肩颈和手臂。他面无表情地放下自己的东西，去洗手间洗了把脸，然后拿上烟和火机，去台上烟。

海市的夜幕已经降临，从台上望去，是稀稀拉拉的几人家亮着的灯。有的发黄，有的发白，都不一样，就像世界上每个个的生命一样，不同的经历和选择令生命染上不同的彩，有的明亮一些，有的黯淡一些。而他的生命的底，似乎就和这夜一样，是黑暗无光的。偶尔有别的光扫来，也不会停留太久，潦草地这么一闪而过。他的心就这么沉在夜里，一直往下沉，沉到不见底的地方，都没有停止下坠。

手里的烟燃起，一缕白烟升起。一个无风的夜晚，烟的轨迹却不是笔直顺畅，而是摇晃着缭绕开来。他低下，才发现是自己的手一直在抖。

只是在这一刻，他忽然觉得他虽然住在这个地方，但这里却不是属于他的。这个家里都是另一个人的影，那些无法忽视的存在都是隋唐曾经那么刻过一个人的证据。

“厉害啊。行，走着瞧，隋唐早晚会回到我边的。”安允笑了一下，以掩饰自己的不知所措，故作轻松地又刺激了姚星澜一句，“亲的，到时候可别哭啊。”